Quizás debas mirar, debas juzgar, debas perdonar. Quizás lo has hecho todo bien. Quizás cada quien tiene lo que merece. Quizás solo tengo lágrimas porque mis promesas murieron con el tiempo. Quizás tu te equivocas. Quizás te escribo porque no me encuentro o no te encuentro, o no nos encontramos. Quizás, te extraño, o me extraño, o tal vez me siento extraña sin vos. Quizás, estoy jugando con mis sentimientos o mis sentimientos estan jugando con mis palabras o las palabras nacen de los sentimientos o los sentimientos murieron en palabras. Quizás, me estoy equivocando, quizás no estoy pensando o pienso demasiado o todo esto es demasiado. Quizás deba dedicarme a otra cosa. Quizás, deba dedicarme a mi o a ti, o a escribir o a callar, o a dormir. Quizás no deba nombrarte mas..

Él era un fabricante de mentiras. Tenía las historias de cartón. Su vida era una fábula de lata. Sus ojos eran luces de neón. Y nunca tengas fe, que sus mentiras pueden traer dolor. Ella era una típica inocente. Zapatos negros, medias de algodón. Que sólo era feliz en el colegio. Que nunca tuvo en su piel amor. Inútil es decir que lo que le dijeron lo creyó. Querrán saber el fin de nuestra historia. Algunos lo podrán imaginar. La niña, que sin pena y sin gloria, perdió sus medias y su castidad. Preciso es condenar al que se burla de nuestra moral. Pero hay algo que no se puede explicar. ¿Por qué la niña ríe en vez de llorar?